silhouette 531

5 mai 2008 § Poster un commentaire

La petite véranda posée à plat dans le soleil, le barrage fait entendre un bruit paisible et continu. (Kafka)

Non loin d’un piano à l’abri, assis sur une chaise en osier couverte d’un tissu chaud à carreaux, un thé entre les mains, à moins que ce ne soit un chapelet (je ne vois pas très bien, je suis ordinaire donc myope), un poète parlerait de lumière, d’arbres, d’âpreté et d’eau. Il parlerait de l’amour en fuite, de la mort qui vient, de la fin des corps, des blessures, de la guerre et des oiseaux. Il grimperait sur le toit pour se rapprocher du ciel, se perdrait en descriptions de nuages et de pluies. Et le style. Le style des pluies. Il parlerait de copeaux de bois, de meurtrissures, de commissure des lèvres, de peintres, de souches, de mousse, de lichen (comestible, on l’espère). Pas une seule fois il n’utiliserait le mot « pierre », le « silence », ou le « je » à proscrire (on l’a appris à l’école), mais plusieurs fois le corbeau, l’ocre, une ou deux fois Vermeer, la neige, et le hibou. Plusieurs fois les couleurs. Plusieurs fois le ciel. L’envol. L’enfance. La rivière. La mort. Le corps en miettes de temps. Il évoquerait les barbelés, les pelures d’orange, la peau qui se fend, le ruisseau gelé, le rocking chair, et terminerait sur l’enfant à venir.

Je voudrais lui répondre saleté, puanteur, égouts, passoire à spaghetti, fer à étamer, torchis, palan pneumatique (ou électrique je ne sais plus, je suis myope donc je n’ai pas de mémoire), poisson blanc non comestible, blé d’inde à vache, essence, misère de pauvre (ou simplicité involontaire), gaspillage, ratage, verrues de crapaud, ordinaire, ordinaire, compliqué, compliqué, nervosité, doute, nommé simplement, nom commun, village laid, pigeons estropiés dans une capitale imbécile et tape à l’oeil, inexact, rocailleux (le contraire de lisse : rugueux, crépu, inégal, pousse mais pas égal), traître. Orgueil. Un peu de mensonge, que diable, et de vêtements non assortis.

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